Poesía.

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Poesía.

Notapor A. Pavón. » Jue 25 Feb 25UTC 2016 9:53 pm

Buenas...

No se si os gusta la poesía pero aquí os dejo un poema d Pablo Neruda que a mi me perece algo muy bonito de leer.

Ay, de cuanto conozco
y reconozco
entre todas las cosas
es la madera
mi mejor amiga.
Yo llevo por el mundo
en mi cuerpo en mi ropa
aroma
de aserradero,
olor de tabla roja.
Mi pecho, mis sentidos
se impregnaron en mi infancia
de árboles que caían
de grandes bosques llenos
de construcción futura.
Yo escuche cuando azotan
el gigantesco
alarce,
el laurel alto de cuarenta metros.
El hacha en la cintura
del hachero minúsculo
de pronto picotean
su columna arrogante,
el hombre vence y cae
la columna del aroma,
tiembla la tierra, un trueno
sordo, un sollozo negro
de raíces, y entonces
una ola
de olores forestales
inundo mis sentidos.
Fue en mi infancia, fue sobre
la húmeda tierra, lejos
en las selvas del Sur,
en los fragantes, verdes
archipiélagos,
conmigo
fueron naciendo vigas,
durmientes
espesos como el hierro,
tablas
delgadas y sonoras.
La sierra rechinaba
aullaba el hilo agudo,
el lamento metálico
de sierra cortando
el pan del bosque
como madre en el parto,
y daba a luz en medio
de la luz
y la selva
desgarrando la entraña
de la naturaleza,
pariendo
castillos de madera
viviendas para el hombre,
escuelas, ataúdes,
mesas y mangos de hacha.
Todo
allí en el bosque
dormía bajo las hojas mojadas
cuando
un hombre
comienza
torciendo la cintura
y levantando el hacha
a picotera la pura
solemnidad del árbol
y este
cae,
trueno fragancia caen
para que nazca de ellos
la construcción, la forma,
el edificio,
de las manos del hombre.
Te conozco, te amo,
te vi nacer, madera.
por eso
si te toco
me respondes
como un cuerpo querido,
me muestras
tus ojos y tus fibras,
tus nudos, tus lunares,
tus vetas
como inmóviles ríos.
Yo sé
lo que ellos cantaron
la noche respetuosa, al galope
del caballo en la selva,
te toco y te abres
como una rosa seca
que solo para mi resucita
dándome
el aroma y el fuego
que perecían muertos.
Debajo
de la pintura sórdida
adivino tus poros,
ahogada me llamas
y te escucho,
siento
sacudirse
los arboles
que asombraron mi infancia,
veo
salir de ti
como vuelo de océano
y palomas,
las alas de los libros,
el papel de mañana
para el hombre,
el papel puro para el hombre puro
que existirá mañana
y que hoy está naciendo
con el ruido de sierra,
con un desgarramiento
de luz, sonido y sangre.
Es el aserradero
del tiempo,
cae
la selva oscura, oscuro
nace
el hombre,
caen las hojas negras
y nos oprime el trueno
hablan al mismo tiempo
la muerte y la vida,
como un violín se eleva
el canto o el lamento
de la sierra en el bosque,
y así nace y comienza
a recorrer el mundo
cortada y perforada por el hierro,
hasta sufrir y proteger
construyendo
la vivienda
en donde cada día
se encontrarán el hombre, la mujer
y la vida.

Pablo Neruda.

Me encanta....
A. Pavón.
 
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Re: Poesía.

Notapor Benjamin » Sab 27 Feb 27UTC 2016 6:44 pm

A. Pavón. escribió:...
Me encanta....

:thumbup: A mi también. Gracias
Benjamin
 
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